Aznap este már negyedszer ment az Anarchy in the UK a Sex Pistolstól wurlitzeren, pintes sörök között vágtunk rendet, a Jonathan meg a csaja, a Dwight, a Bimlaa meg én. Az essexi campuson ez volt a jobbik kocsma, a másikban pakolós joghallgatók, menedzserképzősök, kormányzattudomány szakosok szórakoztak diszkózenére nyakkendőben. Azt találtam mondani, hogy fogadjunk arra, a másnapi újságban lesz hír Magyarországról, St. Patrick napjára készültünk, utóbbiról folyt a szó éppen, kitűzünk-e ősi ír szokásként salátalevelet a kabátunk hajtókájára, ilyesmi. Ugyan mi köze a magyaroknak az írekhez, derültek a többiek, még a Bimlaa is megszólalt a maga gujarati akcentusú gyönyörűséges angolján, pedig ő keveset szólt. A szomszéd asztalnál egy Isabelle nevű, talpig fekete bőrbe öltözött, összehasonlító irodalomtudor domina igazította meg a vállán tanyázó fehér patkányt, március 15. volt, 1988. Másnap lobogtattam az Independentet a szociológia tanszék folyosóján, tessék, mondtam, én ezt már tegnap megjósoltam. Tízezer ember követelt demokráciát Budapesten, a rendőrség preventív letartóztatásba vette Solt Ottiliát, Demszkyt, Harasztit, Gadó Györgyöt és másokat. Peresztrojka volt, meg glásznoszty is persze, vonulgattak ki az oroszok Afganisztánból, már etnikai háború dúlt Nagornij-Karabahban, de Közép-Európában (akkoriban kezdtük használni ezt a fogalmat is, ismét) csend volt. Én pedig bánni kezdtem, hogy Angliában vagyok, és nem Magyarországon, ami furcsa érzés volt, hiszen a nyolcvanas években minden energiámat abba fektettem, hogy egy évben egy vagy két hónapot Nyugat-Európában töltsek, hamis meghívólevéllel, trükkel; az számított az igazi életnek, ami itthon volt, az csak két utazás között kitöltötte az űrt, nem láttam, mit is lehetne csinálni azon túl, hogy az ember olvasott szamizdatot, meg lakásszemináriumokra járt Szabó Miklóst hallgatni. No future generation: a nemzetközi trend érvényesnek látszott Magyarországra is.